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Das Fritz Brinckmann Buch 54

April 23, 2018

54. Kapitel

19.1.1978

Wie senkte sich gestern gegen Nachmittag, Stunde um Stunde, wie eine dröge Todesmetapher die Uni-Betonlandschaft über  meine Stirn...

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Innenwelt

20.12.2016

 

Ingeborg Bachmann wohnte nahe am Fluss in einem schwarzen Haus.

Ich sah gerne den Kanal einer Booktuberin, bis sie mir schrieb, sie habe

keinen Fernseher. Ich kündigte ihr und begann meine eigene Seite.

Ohne Hilfe von außen stehe ich nun vor dem Roten Adler und suche nach

Antwort auf sein Rätsel. Trotz des Blickverbots starre ich auf seine Krallen.

Donald Trumps brillantes Wort hallt über das von Menschen gemachte Meer.

Ich liege am Strand und blättere in einem Buch über Randbedingungen.

Die Seite wächst mir über den Kopf, ich dichte ein Haiku in ihrem Schatten.

Schon Martin Luther arbeitete am Anfang als Ghostwriter untertage.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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