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Wieder komme ich zu dir mit meinem Reichtum, meiner Armut.
Was erwartest du vom Dichter? Meine Laute
ist so leise, dass sie ihren Namen kaum verdient.
Was erwartest du vom Dichter, von dem Wächter des Vokals?
Ich trenne nicht zwischen Armeen
und den Armen. Doch ich höre den Alarm im Lärm.
Ich, der die Laute verschiebt.