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Ich wurde alt in einer Welt,
die dichtete und doch nicht schrieb.
Ich wohne, wo einst Worte waren
und nur mein Schmerz als Möbel blieb.
Ich wurde kalt in dieser Zeit,
die sich erhitzt und doch nicht scheint.
Als Dichter sehe ich, was kommt:
Die Zeile, die sich unrein reimt.
Fernandos Truhe trugen sie schon fort,
in Emilys Tasche steckte noch ein Wort.
Ich stoße alles ab, lass alles los
wie seinen Schild Archilochos.